Ne rien
faire. Ne pas être. Ou à peine. Sans fonction. Souffle qui
passe.
Chaud. Froid. Se fondre. Saison. Au gré du
soleil. Doux.
D'août.
Faire corps. Rien. Faire corps avec le décor cosmique.....
S'enfouir.
Sans foncer. Fonder la paresse, allégé. La légitimer. Que
rien ne
paraisse. Hors mode. A contre-courant. Au fil de l'eau. Ne
rien.
Ni fer ni terre. Ni faire ni taire. Etre sans con-naître. N'avoir
Pas.
Plus. D'ambition. Glisser dans le végétal. V égéter.
Se griser
d'anima.
Libre. Bête auto-domptée. Sans désir,
espoir, naïveté
vanité,
but, illusion, paraître... rien d'autre que
l'orgueil étouffé
une
bonne fois, pour toute(s) f oi(s). En veilleuse.
En Art - mot nie.
Ni
croire ni douter. Ne. Né. Ne rien. Diffère. Riant fer mais, enfermé
dans le
cercle vertueux de l'exercice spirituel. Pur
esprit. Volant.
Planant.
Courant der. Inclus dans le cycle. Hop
! Cercle vis-cieux
Sir',
cul, l'air d'en avoir deux. Ne pas ETRE méga
giga gigot LOT
Rien.
Affaire inerte. Pro-tôt-type de l'anticapitaliste, pacifiste, anti
consumériste.
Cool. Zen. Fingers in the nose.
Doigts de pieds en
éventail.
En bouquet de violettes. Décontracté du gland.
Protozoaire.
Prime
ère. A peine, être / ah,
pénètre... moi, de tous tes atomes !
août 2008
***
Sale
à fiche (mal)
***
Là
coule heur(e)
"Mi
lune sur un bleu électrique" dessin de jmc
Précipité
de sons /
Voix
criaillent voix rient /
Boîte
urgente /
Voies
turbulentes /
Les
mots en mottes serrées
-
Debout !
Les
mots montent tôt oh ! Toto totaux plafond
où
se cognent nos émotions
Hourra !
hourra !
L’aise,
enfants, se répand – PAN !
dans
le ciel en fumée
ciel
bleuté, ciel d’été – et T – T
ma
tétée / math éthérée…
Les
ans fendent la mer
flots
de ballons de bulles
Sur
la plage on s’égaye
- Même
le maître décolle…
emporté
par les rêves des élèves :
sans
trousse ni cartable, sans livret ni manuel
que l’ivresse de l’air
Ils
se font la belle
et
se fondent
dans
le décor estival
En vacances –
YOUPI !
Ni
devoirs ni horaires,
le
rêve illimité…
Éponges
et craies se dessèchent
tombent
en poussière.
Les
enfants rient crient
chari-vari
tohu-bohu chahut
Mais,
tout au fond de leur joie d’enfant,
un
petit pincement :
s’ils
ont grandi appris compris
pendant
un an avec cet enseignant,
ils
ont le cœur serré, imperceptiblement ;
disent
« - Au revoir. Merci ! »
–
ce que disent des petits de 7-8 ans
qui
savent qu’ils ne reverront
plus
l’instituteur,
et
qu’il leur manquera
–
comme ils lui manqueront !
***
C’est la faute à Paul Inerre,
à Line & Luc Table !
pour
nos pères si soucieux
Ils se décrochent par lambeaux les morts, les morts, les souvenirs
et
les blessés sur leurs civières, un jour, un jour, était-ce hier
(où,
hâve en Thiers ?)
Elles
s’éloignent, les amours, flouées, floutées ou filoutées
L’être
desquame – tête et pieds
–
Rappelle-toi : quand vous rampiez / malheureux / quand vous agrippiez
aux
chimères de l’amitié / Miron / Ferré / Soupault / Aragon / Ionesco…
Vous
accouriez… à votre perte,
à
guetter ou à espérer un mot, un appel, un courrier
Sous
un soleil de nuit d’hiver, l’ombre gagne – souriez !
Sur
la terrasse de Prévert, Impasse Vernon, près d’Ursula Vian-Kubler,
vous
teniez un camembert Pompidou entre vos mains,
la
couverture d’un journal satirique où dessinait Reiser
[s’il
y était, c’est qu’il vivait ? – Rien n’est moins sûr !]
Sur
la terre assez… art, assez !
Est-ce
la faute à Paul Inerre ? – à pas de chance – ô tant passée ?
Vous
pleuriez, le corps ramassé, muscles bandés, vous jaillissiez
–
ce bel élan (moi, ça m’assieds !) qu’on passe par pertes et profils
perdus…
Mais
revoilà le vert divers : « - Retenez-vous, bon dieu, mon vieux ! »
Parabole
du tronc de l’arbre, métaphore pour quelle chute ?
Les
images se détachent, branche après branche [pet – donc – cul]
Une
à une arrachées, les feuilles, qu’on vole à l’âme et l’ancolie
et
l’art haché
jonchent la terre – ah… ces corps nés
pour
s’effriter, pages cornées…
Ah,
ces souvenirs amassés, en tas, leurs feuillets dispersés
par
la moindre brise, le premier vent de septembre /
Il
faut attendre qu’un tas de chaire soit tas de cendres
et refroidir
César
–
d’heur, il n’y en a guère !
O
ma tendre, il n’y a pas, pour le cardeur, moyen de filer à l’anglaise
Pas
d’éternité, con de Blaise !
Pas
d’escale, mais un voyage –
que
l’on soit ou ne soit pas sage
–
il y a, pour TOUS, un passage
étroit,
étroit, si singulier.
Et les morts et les souvenirs, par lambeaux/feuillets se décrochent –
il
n’y a pas sur Terre assez de place – passons… on passe
–
pressons, passé :
de
vie à trépas, c’est, las !
Line
& Luc Table (ou Paul Inerre ?).
***
Mé-faits
d’armes
L’arbalète
a donné l’arbre à lettres.
Le
mot canon, on ne sait trop pourquoi, s’adjectivant, qualifie une pépé
bien roulée (selon les… canons de la beauté en vigueur)
qui dit 33, 22 ou 69, selon qu’elle s’adresse à un armurier ou à son
docteur (nombre égal), qu’elle ré-clame la peau lisse (à corps et à cris),
ou qu’elle préfère une tout autre position à l’imposition des mains…
La
sarbacane a de fortes chances de bientôt pouvoir prétendre faire la
pige aux arbres à came.
Le
revolver est un drôle de pistolet.
La
grosse
Bertha a décidéde suivre un
régime amincissant, car, à l’instar du battement d’ailes d’un papillon,
lorsque cette baleine terrestre expectore, le séisme ainsi déclenché est tel
qu’il ferait passer les barrissements d’un éléphant atteint d’épilepsie
dans un magasin de porcelaines pour des éternuements de mouche aphone au beau
milieu d’un opéra de Wagner.
Le
lance-Pierre s’ennuie. Il n’en peut plus d’attendre qu’un lauréat
du concours Lépine daigne se pencher sur son désarroi et,
ingénieur génial, voire même simplement ingénieux, qu’il trouve enfin le
moyen qui permettra à coup sûr de lancer des Jacques, des Paul et Je-T’ai.
Le
tomahawk se languissait de son propriétaire décimé ou confiné tel un
dernier Mohican en un lieu de sauvegarde de l’espèce appelé « réserve ».
Si le génocide des « Indiens d’Amérique » (sic) n’est hélas !
pas réversible, que les mannes de leurs ancêtres se consolent : le
tomahawk
a été sauvé de justesse de l’oubli grâce à la diligence (ah, ah) des généreux
Généraux US qui ont eu la lumineuse idée de baptiser ainsi
un missile sol-air capable de vous scalper non plus un seul minable crâne mais
tout un territoire plus sûrement
que les ultra-violets solaires
sont à même de violer par tous les trous la couche d’ozone de notre vieille
boule planétaire…
Il
n’est pas jusque l’automobile qui, détournée de sa fonction première,
se révèle une arme efficace, voire – utilisée à bonnet sciant –
carrément meurtrière. Mais, si on affuble ce cercueil à roulettes du
patronyme d’un grand peintre : Picasso (pour ne pas le nommer),
alors, la désincarcération prend tout son sens, le style accidenté de l’œuvre
Guernica est enfin décrypté… et ça devient du GRAND ART !
jmc 2008
***
L'Etoile
jmc
2008
illustrations de l'auteur
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Mort
raté(e)Mords, athée !
[à vousa-voue]
DevenirD’eux venir
S’extraireSexe traire
A
la matièreA lame, à tiers
S’arracheraunéantS’art hacher
ErronéHéros néErre au nez
A
la barbe du vieux *A
venir pour mieux
yrevenir
Et
moisirEmois, ires…
*
ce
Lui que des générations de naïfs appelèrent « dieu » et
(n’ayant d’yeux
que pour eux-mêmes) firent à leur image : assoupirepus-vieuxbarbugâteux
